Le Piogge D'Aprile - Francesco Guccini

Ma dove sono andate quelle piogge d’aprile

Che in mezz’ora lavavano un’anima o una strada

E lucidavano in fretta un pensiero o un cortile

Bucando la terra dura e nuova come una spada,

Ma dove quelle piogge di primavera

Quando dormivi supina, e se ti svegliavo ridevi,

Poi piano facevi ridere anche me

Con i tuoi giochi lievi.

Ma dove quelle estati senza fine,

Senza sapere la parola nostalgia,

Solo colore verde di ramarri e bambine

E in bocca lo schioccare secco di epifania,

Ma dove quelle stagioni smisurate

Quando ogni giorno figurava gli anni a venire

E dove ogni autunno quando finiva l’estate

Trovavi la voglia precisa di ripartire.

Che ci farai ora di questi giorni che canti

Dei dubbi quasi doverosi che ti sono sorti

Dei momenti svuotati, ombre pressanti

Di noi rimorti,

Che ci potrai fare di quelle energie finite,

Di tutte quelle frasi storiche da dopocena;

Consumato per sempre il tempo di sole e ferite,

Basta vivere appena,

Basta vivere appena.

Ed ora viviamo in questa stagione di mezzo,

Spaccata e offesa da giorni agonizzanti e disperati,

Lungo i quali anche i migliori si danno un prezzo

E ti si seccano attorno i vecchi amori sciagurati,

Dove senza piu' storia giriamo il mondo

Ricercando soltanto un momento sincero

Col desiderio inconscio di arrivare piu' in fondo

Per essere piu' vero.

Ma dove sono andate quelle piogge d’aprile?

Io qui le aspetto come uno schiaffo improvviso

Come un gesto, un urlo o un umore sottile

Fino ad esserne intriso,

Io chiedo che cadano ancora sul mio orizzonte

Angusto e avaro di queste voglie corsare,

Per darmi un’occasione ladra, un infinito, un

Ponte, per ricominciare

Mais où sont passées ces pluies d'avril ?

Qui a lavé une âme ou une rue en une demi-heure

Et ils ont rapidement poli une pensée ou une cour

Perçant la nouvelle terre dure comme une épée,

Mais où ces printemps pleuvent

Quand tu dormais sur le dos, et si je te réveillais tu riais,

Puis lentement tu m'as fait rire aussi

Avec vos jeux de lumière.

Mais où ces étés interminables,

Sans connaître le mot nostalgie,

Seule couleur verte des lézards et des filles

Et dans la bouche le craquement sec de l'épiphanie,

Mais où ces saisons illimitées

Quand chaque jour figurait les années à venir

Et où chaque automne à la fin de l'été

Tu as retrouvé l'envie précise de repartir.

Qu'allez-vous faire maintenant de ces jours où vous chantez

Des doutes presque consciencieux qui ont surgi

Des moments vides, des ombres pressantes

De nous des remords,

Que pouvez-vous faire avec ces énergies finies,

De toutes ces phrases historiques après le dîner ;

Usé à jamais le temps du soleil et des blessures,

Juste vivre juste,

Vivre à peine.

Et maintenant nous vivons en cette mi-saison,

Brisé et offensé par des jours angoissants et désespérés,

Le long de laquelle même les meilleurs se donnent un prix

Et les vieux amours misérables se dessèchent autour de toi,

Où sans histoire on parcourt le monde

Juste à la recherche d'un moment sincère

Avec le désir inconscient d'aller plus loin

Pour être plus vrai.

Mais où sont passées ces pluies d'avril ?

Ici je les attends comme une claque soudaine

Comme un geste, un cri ou une humeur subtile

Jusqu'à s'y tremper,

Je demande qu'ils tombent encore sur mon horizon

A l'étroit et avare de ces désirs pirates,

Pour me donner une occasion de vol, un infini, un

Pont, pour recommencer