Lettera - Francesco Guccini

In giardino il ciliegio è fiorito

Agli scoppi del nuovo sole

Il quartiere si è presto riempito

Di neve, di pioppi e di parole

All’una in punto si sente il suono

Acciottolante che fanno i piatti

Le tv sono un rombo di tuono

Per l’indifferenza scostante dei gatti

Come vedi tutto è normale

In quest’inutile sarabanda

Ma nell’intreccio di vita uguale

Soffia il libeccio di una domanda

Punge il rovaio di un dubbio eterno

Un formicaio di cose andate

Di chi aspetta sempre l’inverno

Per desiderare una nuova estate

Son tornate a sbocciare le strade

Ideali e ricami del mondo

Ci girano tronfie la figlia e la madre

Nel viso uguali e nel culo tondo

In testa identiche, senza storia

Sfidando tutto senza confini

Frantumano un attimo quella boria

Grida di rondini e ragazzini

Come vedi tutto è consueto

In quest’ingorgo di vite morte

Ma mi rattristo, io sono lieto

Di questa pista di voglie sorte

Di questa rete troppo smagliata

Di queste mete lì da sognare

Di questa sete mai appagata

Di chi starnazza e non vuol volare

Appassiscono piano le rose

Spuntano a grappi i frutti del melo

Le nuvole in alto van silenziose

Negli strappi cobalto del cielo

Io sdraiato sull’erba verde

Fantastico piano sul mio passato

Ma l’età all’improvviso disperde

Quel che credevo e non sono stato

Come senti tutto va liscio

In questo mondo senza patemi

In questa vita presa di striscio

Di svolgimento corretto ai temi

Dei miei entusiasmi durati poco

Dei tanti chiasmi filosofanti

Di storie tragiche nate per gioco

Troppo vicine o troppo distanti

Ma il tempo, il tempo chi me lo rende

Chi mi dà indietro quelle stagioni

Di vetro e sabbia, chi mi riprende

La rabbia e il gesto, donne e canzoni

Gli amici persi, i libri mangiati

La gioia piana degli appetiti

L’arsura sana degli assetati

La fede cieca in poveri miti

Come vedi tutto è usuale

Solo che il tempo stringe la borsa

E c'è il sospetto che sia triviale

L’affanno e l’ansimo dopo una corsa

L’ansia volgare del giorno dopo

La fine triste della partita

Il lento scorrere senza uno scopo

Di questa cosa che chiami… vita

Dans le jardin le cerisier a fleuri

A l'éclosion du nouveau soleil

Le quartier s'est vite rempli

De neige, de peupliers et de mots

A une heure le son se fait entendre

Des pavés qui font la vaisselle

Les télés sont un grondement de tonnerre

Pour l'indifférence peu amicale des chats

Comme vous pouvez le voir, tout est normal

Dans cette sarabande inutile

Mais dans l'entrelacement de la vie égale

Le libeccio d'une question souffle

Ça pique le rovaio d'un doute éternel

Une fourmilière de choses disparues

De ceux qui attendent toujours l'hiver

Souhaiter un nouvel été

Les rues refleurissent

Idéaux et broderies du monde

La fille et la mère se promènent gonflées

Au visage pareil et au cul rond

Dans la tête identique, sans histoire

Tout défier sans frontières

Ils brisent cette arrogance pour un moment

Cris d'hirondelles et de petits garçons

Comme vous pouvez le voir, tout est habituel

Dans ce bourrage de vies mortes

Mais je suis triste, je suis heureux

De cette traînée de taches de naissance

De ce réseau trop serré

De ces destinations là pour rêver

De cette soif jamais assouvie

De ceux qui crient et ne veulent pas voler

Les roses se fanent lentement

Le fruit du pommier pousse en grappes

Les nuages ​​au-dessus sont silencieux

Dans les larmes de cobalt du ciel

Moi allongé sur l'herbe verte

Grand plan sur mon passé

Mais l'âge se disperse soudainement

Ce que je croyais et n'ai pas été

Comment pensez-vous que tout se passe bien

Dans ce monde sans soucis

Dans cette vie prise à l'écart

De développement correct aux thèmes

De mes enthousiasmes qui n'ont pas duré longtemps

Des nombreux chiasmes philosophiques

D'histoires tragiques nées pour le plaisir

Trop proche ou trop éloigné

Mais le temps, le temps qui me le fait

Qui me rend ces saisons

De verre et de sable, qui me ramène

Colère et geste, femmes et chansons

Amis perdus, livres mangés

La simple joie des appétits

La chaleur saine des assoiffés

Une foi aveugle dans de pauvres mythes

Comme vous pouvez le voir, tout est habituel

Sauf que le temps presse

Et il y a un soupçon que c'est trivial

L'essoufflement et l'anxiété après une course

L'angoisse vulgaire du lendemain

La triste fin du jeu

Le flux lent sans but

De cette chose que tu appelles... la vie