Gli Amici - Francesco Guccini, Roberto Vecchioni

I miei amici veri, purtroppo o per fortuna

Non sono vagabondi o abbaialuna

Per fortuna o purtroppo ci tengono alla faccia

Quasi nessuno batte o fa il magnaccia

Non son razza padrona, non sono gente arcigna

Siamo volgari come la gramigna

Non so se è pregio o colpa esser fatti così

C'è gente che è di casa in serie B

Contandoli uno a uno non son certo parecchi

Son come i denti in bocca a certi vecchi

Ma proprio perché pochi, son buoni fino in fondo

E sempre pronti a masticare il mondo

Non siam razza d’artista, né maschere da gogna

E chi fa il giornalista si vergogna

Non che il fatto c’importi, chi non ha in qualche posto

Un peccato o un cadavere nascosto?

Non cerchiamo la gloria, ma la nostra ambizione

È invecchiar bene, anzi, direi… benone!

Per quello che ci basta non c'è da andar lontano

E abbiamo fisso in testa un nostro piano:

Se e quando moriremo, ma la cosa è insicura

Avremo un paradiso su misura

In tutto somigliante al solito locale

Ma il bere non si paga e non fa male

E ci andremo di forza, senza pagare il fìo

Di coniugare troppo spesso in Dio

Non voglio mescolarmi in guai o problemi altrui

Ma questo mondo ce l’ha schiaffato Lui

E quindi ci sopporti, ci lasci ai nostri giochi

Cosa che a questo mondo han fatto in pochi

Voglio veder chi sceglie, con tanti pretendenti

Tra santi tristi e noi più divertenti

Veder chi è assunto in cielo, pur con mille ragioni

Fra noi e la massa dei rompicoglioni…

Mes vrais amis, malheureusement ou heureusement

Ce ne sont pas des clochards ou des aboyeurs

Heureusement ou malheureusement ils nous gardent en face

Presque personne ne bat ou proxénète

Je ne suis pas une race maîtresse, ce ne sont pas des gens sinistres

Nous sommes vulgaires comme la mauvaise herbe

Je ne sais pas si c'est un mérite ou une faute d'être fait comme ça

Il y a des gens qui sont chez eux en Serie B

En les comptant un par un je ne suis certainement pas nombreux

Ils sont comme des dents dans la bouche de certains vieillards

Mais justement parce qu'ils sont peu nombreux, ils sont bons jusqu'au bout

Et toujours prêt à croquer le monde

Nous ne sommes pas une race d'artistes, ni des masques au pilori

Et quiconque est journaliste a honte

Pas que le fait importe, ceux qui ne l'ont pas quelque part

Un péché ou un cadavre caché ?

Nous ne cherchons pas la gloire, mais notre ambition

Il vieillit bien, en effet, je dirais... super !

Pour ce qui nous suffit il n'y a pas besoin d'aller loin

Et nous avons notre plan en tête :

Si et quand nous mourrons, mais la chose n'est pas sûre

Nous aurons un paradis sur mesure

En tout semblable à l'habituel local

Mais boire ne paie pas et ça ne fait pas mal

Et on y ira de force, sans en payer le prix

Se combiner trop souvent en Dieu

Je ne veux pas me mêler des soucis ou des problèmes des autres

Mais il a giflé ce monde pour nous

Et donc tu nous supportes, tu nous laisses à nos jeux

Quelque chose que peu ont fait dans ce monde

Je veux voir qui choisit, avec tant de prétendants

Entre les saints tristes et les plus drôles de nous

Voir qui est emmené au paradis, même avec mille raisons

Entre nous et la masse des emmerdeurs...