In the White Giant's Thigh - Dylan Thomas

Through throats where many rivers meet, the curlews cry

Under the conceiving moon, on the high chalk hill,

And there this night I walk in the white giant’s thigh

Where barren as boulders women lie longing still

To labour and love though they lay down long ago.

Through throats where many rivers meet, the women pray,

Pleading in the waded bay for the seed to flow

Though the names on their weed grown stones are rained

Away

And alone in the night’s eternal, curving act

They yearn with tongues of curlews for the unconceived

And immemorial sons of the cudgelling, hacked

Hill.

Who once in gooseskin winter loved all ice leaved

In the courters' lanes, or twined in the ox roasting

Sun

In the wains tonned so high that the wisps of the hay

Clung to the pitching clouds, or gay with any one

Young as they in the after milking moonlight lay

Under the lighted shapes of faith and their moonshade

Petticoats galed high, or shy with the rough riding

Boys,

Now clasp me to their grains in the gigantic glade,

Who once, green countries since, were a hedgerow of Joys.

Time by, their dust was flesh the swineherd rooted sly,

Flared in the reek of the wiving sty with the rush

Light of his thighs, spreadeagle to the dunghill sky,

Or with their orchard man in the core of the sun’s bush

Rough as cows' tongues and trashed with brambles their

Buttermilk

Manes, under his quenchless summer barbed gold to the

Bone,

Or rippling soft in the spinney moon as the silk

And ducked and draked white lake that harps to a hail

Stone.

Who once were a bloom of wayside brides in the hawed

House

And heard the lewd, wooed field flow to the coming

Frost,

The scurrying, furred small friars squeal, in the dowse

Of day, in the thistle aisles, till the white owl

Crossed

Their breast, the vaulting does roister, the horned

Bucks climb

Quick in the wood at love, where a torch of foxes

Foams,

All birds and beasts of the linked night uproar and

Chime

And the mole snout blunt under his pilgrimage of domes,

Or, butter fat goosegirls, bounced in a gambo bed,

Their breasts full of honey, under their gander king

Trounced by his wings in the hissing shippen, long dead

And gone that barley dark where their clogs danced in The spring,

And their firefly hairpins flew, and the ricks ran

Round —

(But nothing bore, no mouthing babe to the veined hives

Hugged, and barren and bare on Mother Goose’s ground

They with the simple Jacks were a boulder of wives) —

Now curlew cry me down to kiss the mouths of their

Dust.

The dust of their kettles and clocks swings to and fro

Where the hay rides now or the bracken kitchens rust

As the arc of the billhooks that flashed the hedges low

And cut the birds' boughs that the minstrel sap ran

Red.

They from houses where the harvest bows, hold me hard,

Who heard the tall bell sail down the Sundays of the

Dead

And the rain wring out it’s tongues on the faded yard,

Teach me the love that is evergreen after the fall

Leaved

Grave, after Beloved on the grass gulfed cross is Scrubbed

Off by the sun and Daughters no longer grieved

Save by their long desirers in the fox cubbed

Streets or hungering in the crumbled wood: to these

Hale dead and deathless do the women of the hill

Love for ever meridian through the courters' trees

And the daughters of darkness flame like Fawkes fires

Still.

À travers les gorges où de nombreuses rivières se rejoignent, les courlis pleurent

Sous la lune concevante, sur la haute colline de craie,

Et là cette nuit je marche dans la cuisse du géant blanc

Où les femmes stériles comme des rochers se trouvent encore désireuses

Travailler et aimer bien qu'ils se soient couchés il y a longtemps.

Par des gorges où se rejoignent de nombreux fleuves, les femmes prient,

Plaidant dans la baie pataugeuse pour que la semence coule

Bien que les noms sur leurs pierres cultivées par l'herbe pleuvent

Une façon

Et seul dans l'acte éternel et incurvé de la nuit

Ils aspirent avec des langues de courlis pour l'inconçu

Et des fils immémoriaux de la trique, piratés

Colline.

Qui autrefois dans l'hiver en peau de poule aimait toutes les feuilles de glace

Dans les ruelles des courtisans, ou enlacés dans le boeuf rôti

Soleil

Dans les charrettes si hautes que les brins de foin

Accroché aux nuages, ou gay avec n'importe qui

Jeunes comme ils dans le clair de lune après la traite

Sous les formes éclairées de la foi et de leur ombre de lune

Jupons galbés, ou timides avec la conduite rude

Garçons,

Maintenant serrez-moi à leurs grains dans la gigantesque clairière,

Qui autrefois, pays verts depuis, n'étaient qu'un bocage de Joies.

Au fil du temps, leur poussière était chair que le porcher enracinait sournoisement,

Évasé dans la puanteur de l'étable avec la ruée

Léger de ses cuisses, aigle écarté vers le ciel de fumier,

Ou avec leur homme du verger au cœur du buisson du soleil

Rugueux comme des langues de vache et saccagé de ronces

Babeurre

Manes, sous son or barbelé d'été inextinguible à la

Os,

Ou ondulant doucement dans la lune spinney comme la soie

Et le lac blanc esquivé et draké qui harpe à la grêle

Pierre.

Qui étaient autrefois une floraison d'épouses au bord du chemin dans le hawed

Loger

Et j'ai entendu le champ obscène et courtisé couler vers la venue

Gel,

Les petits frères furieux et furieux crient, dans la sourcier

Du jour, dans les allées de chardons, jusqu'à la chouette blanche

Franchi

Leur sein, la voûte fait roister, le cornu

Les dollars montent

Vite dans le bois à l'amour, où une torche de renards

Mousses,

Tous les oiseaux et les bêtes du tumulte nocturne lié et

Carillon

Et le museau de taupe émoussé sous son pèlerinage de dômes,

Ou, des goosegirls grasses au beurre, rebondies dans un lit de gambo,

Leurs seins pleins de miel, sous leur jars roi

Écrasé par ses ailes dans l'enclos sifflant, mort depuis longtemps

Et disparu cette orge sombre où leurs sabots dansaient au printemps,

Et leurs épingles à cheveux luciole ont volé, et les ricks ont couru

Rond -

(Mais rien n'ennuie, pas de bouche bébé aux ruches veinées

Étreint, stérile et nu sur le sol de Mother Goose

Avec les valets simples, ils étaient un rocher d'épouses) —

Maintenant courlis me pleure pour embrasser la bouche de leur

Poussière.

La poussière de leurs bouilloires et horloges oscille d'avant en arrière

Où le foin roule maintenant ou les cuisines de fougères rouillent

Alors que l'arc des serpes qui faisait clignoter les haies bas

Et couper les branches des oiseaux que la sève des ménestrels coulait

Rouge.

Ceux des maisons où la moisson s'incline, me tiennent fort,

Qui a entendu la grande cloche descendre les dimanches du

Morte

Et la pluie tord ses langues sur la cour fanée,

Apprends-moi l'amour qui est toujours vert après la chute

Feuilleté

Tombe, après que Bien-aimé sur la croix engloutie par l'herbe est Frotté

Au large du soleil et les filles ne sont plus en deuil

Sauvé par leurs longs désirs dans le renard cub

Rues ou faim dans le bois émietté : à ces

Hale morts et immortels font les femmes de la colline

Amour pour toujours méridien à travers les arbres des courtisans

Et les filles des ténèbres s'enflamment comme les feux de Fumseck

Encore.