Over Sir John's Hill - Dylan Thomas

Over Sir John’s hill,

The hawk on fire hangs still;

In a hoisted cloud, at drop of dusk, he pulls to his

Claws

And gallows, up the rays of his eyes the small birds of

The bay

And the shrill child’s play

Wars

Of the sparrows and such who swansing, dusk, in

Wrangling hedges.

And blithely they squawk

To fiery tyburn over the wrestle of elms until

The flash the noosed hawk

Crashes, and slowly the fishing holy stalking heron

In the river Towy below bows his tilted headstone.

Flash, and the plumes crack,

And a black cap of jack-

Daws Sir John’s just hill dons, and again the gulled

Birds hare

To the hawk on fire, the halter height, over Towy’s

Fins,

In a whack of wind.

There

Where the elegiac fisherbird stabs and paddles

In the pebbly dab-filled

Shallow and sedge, and 'dilly dilly, ' calls the loft

Hawk,

'Come and be killed, '

I open the leaves of the water at a passage

Of psalms and shadows among the pincered sandcrabs

Prancing

And read, in a shell

Death clear as a bouy’s bell:

All praise of the hawk on fire in hawk-eyed dusk be

Sung,

When his viperish fuse hangs looped with flames under

The brand

Wing, and blest shall

Young

Green chickens of the bay and bushes cluck, 'dilly

Dilly,

Come let us die.'

We grieve as the blithe birds, never again, leave

Shingle and elm,

The heron and I,

I young Aesop fabling to the near night by the dingle

Of eels, saint heron hymning in the shell-hung distant

Crystal harbour vale

Where the sea cobbles sail,

And wharves of water where the walls dance and the

White cranes stilt.

It is the heron and I, under judging Sir John’s elmed

Hill, tell-tale the knelled

Guilt

Of the led-astray birds whom God, for their breast of

Whistles,

Have Mercy on,

God in his whirlwind silence save, who marks the

Sparrows hail,

For their souls' song.

Now the heron grieves in the weeded verge.

Through

Windows

Of dusk and water I see the tilting whispering

Heron, mirrored, go,

As the snapt feathers snow,

Fishing in the tear of the Towy.

Only a hoot owl

Hollows, a grassblade blown in cupped hands, in the

Looted elms

And no green cocks or hens

Shout

Now on Sir John’s hill.

The heron, ankling the scaly

Lowlands of the waves,

Makes all the music;

and I who hear the tune of the

Slow,

Wear-willow river, grave,

Before the lunge of the night, the notes on this time-

Shaken

Stone for the sake of the souls of the slain birds

Sailing.

Au-dessus de la colline de Sir John,

Le faucon en feu reste immobile ;

Dans un nuage levé, à la chute du crépuscule, il tire vers son

Les griffes

Et la potence, dans les rayons de ses yeux, les petits oiseaux de

La baie

Et le jeu d'enfant strident

Guerres

Des moineaux et autres qui cygnes, crépuscule, dans

Des haies qui se disputent.

Et allègrement ils crient

Pour ardent tyburn sur la lutte des ormes jusqu'à ce que

Le flash le faucon coulant

S'écrase, et lentement le saint héron qui pêche

Dans la rivière Towy en contrebas s'incline sa pierre tombale inclinée.

Flash, et les panaches se fissurent,

Et une casquette noire de jack-

Daws Sir John's just hill dons, et encore une fois le goéland

Oiseaux lièvre

Au faucon en feu, la hauteur du licol, au-dessus de Towy

Palmes,

Dans un coup de vent.

Là

Où l'oiseau pêcheur élégiaque poignarde et pagaie

Dans le caillou rempli de tampon

Peu profond et carex, et 'dilly dilly', appelle le grenier

Faucon,

'Viens et sois tué,'

J'ouvre les feuilles de l'eau à un passage

Des psaumes et des ombres parmi les crabes des sables pincés

Caracolant

Et lire, dans une coquille

La mort claire comme la cloche d'un bouy :

Tous les éloges du faucon en feu dans le crépuscule aux yeux de faucon soient

Chanté,

Quand sa mèche vipérine pend en boucle avec des flammes sous

La marque

Aile, et béni sera

Jeune

Les poulets verts de la baie et les buissons gloussent, 'dilly

Dilly,

Viens, laisse-nous mourir.'

Nous pleurons comme les oiseaux enjoués, plus jamais, partons

Bardeau et orme,

Le héron et moi,

Je jeune Ésope fabulant dans la nuit proche près du dingle

D'anguilles, saint héron chantant dans le lointain suspendu aux coquillages

Vallée du port de cristal

Où naviguent les galets de la mer,

Et des quais d'eau où les murs dansent et les

Les grues blanches sont sur pilotis.

C'est le héron et moi, sous le jugement de Sir John's elmed

Colline, témoin de l'agenouillement

Culpabilité

Des oiseaux égarés que Dieu, pour leur poitrine de

Sifflets,

Aie pitié de toi,

Dieu dans son silence tourbillonnant sauf, qui marque le

Les moineaux saluent,

Pour le chant de leurs âmes.

Maintenant, le héron pleure dans la bordure désherbée.

Par

les fenêtres

Du crépuscule et de l'eau, je vois le chuchotement incliné

Héron, miroir, va,

Alors que les plumes claquantes neigent,

Pêcher dans la déchirure du Towy.

Seul un hibou

Hollows, un brin d'herbe soufflé dans les mains en coupe, dans le

Ormes pillés

Et pas de coqs ou de poules vertes

Cri

Maintenant sur la colline de Sir John.

Le héron, chevillant le squameux

Terres basses des vagues,

Fait toute la musique;

et moi qui entends l'air du

Lent,

Wear-willow river, tombe,

Avant la fente de la nuit, les notes sur cette fois-

Secoué

Pierre pour le bien des âmes des oiseaux tués

Voile.